Pigra, fannullona, buona solo a cantare, perché altro non sa, o non vuole fare: così, da sempre, viene vista la cicala. A proposito: chi riesce a vederla, tra le fronde dove va a nascondersi per eseguire il suo canto? Più facile sentirne la voce: quello stridio dapprima stentato, poi sempre più monotono e tenace.

In certe giornate di caldo intenso, il frinire delle cicale si fa ossessivo, arriva a stordire. Assomiglia a questo rumore il cicaleccio di mille pensieri, poco consistenti eppure così ingombranti col loro frastuono. Un mormorio da cui liberarsi non è facile. C’è poi il cicaleccio delle chiacchiere, vuoto parlare senza materia, solo per il vano gusto di dire, magari con ricami alle spalle di qualcuno, naturalmente distante o assente. Un cicaleccio che Agostino aveva in orrore, tanto da far scrivere sul muro del refettorio del suo monastero: “chi con detti aspri e duri morderà l’assente, non deve a questa mensa essere presente”.

Per tutti questi motivi, sentirci paragonati ad una cicala non ci farebbe molto piacere. Ad ogni modo, brutto o fastidioso che sia, resta il fatto che la cicala canta.  Tanto è bastato all’austero monaco Girolamo per rivolgere ad una giovane figlia spirituale un invito davvero sorprendente: «Sii la cicala delle notti!» (Ep. 18,18). Si sa che la cicala canta di giorno. Ma qui l’invito è in direzione opposta, come a dire: tu profondi la tua preghiera nel cuore della notte, mentre tutto attorno è avvolto dal silenzio, come un’innamorata che esegue per il suo diletto il canto più bello, riservato a lui”.

La preghiera è canto profuso a fondo perduto, per la gioia di dare gusto a Dio.

Grazie, piccola umile cicala, per il suggerimento di questi pensieri.