Siamo mobili, iperdinamici, in continuo movimento, eppure qualcosa in noi ci avvicina agli alberi: il bisogno di radicarci, di avere stabilità. Il sogno di un emigrato, ci raccontano gli amici calabresi, è che i sacrifici di un lavoro all’estero portino a mettere da parte un gruzzoletto per tornare nel proprio paese e qui costruirsi una casa, assicurarsi un pezzetto di terra in cui vivere con serenità.

La terra in cui siamo nati ce la portiamo dentro. Poi, potremo anche raggiungere terre migliori e più belle, ma la terra madre rimane insostituibile. Di più: ci trasmette una storia: quella dei nostri padri, delle generazioni prima di noi, dei nostri antenati… il deposito di una cultura, un concentrato di esperienze, vissuti, saggezza.

Assistiamo a processi migratori continui, senza sosta: alcuni volontari, il più delle volte invece costretti: da un clima divenuto ostile, oppure da ostilità fraterne. Proprio la terra che per prima ci ha ospitato, si è obbligati ad abbandonarla. Strappo talmente lacerante da costituire un trauma.

La Bibbia conosce questi sradicamenti, e il travaso di popoli da una terra ad un’altra: vissuti ogni volta carichi di dolore e lacrime: la terra in cui nasciamo è la nostra prima fonte di identità, doverla abbandonare mette in discussione chi siamo.

Siamo il risultato di tante terre: accolte, raggiunte, lasciate. In tensione tra il desiderio di possedere almeno un pezzetto di terra, e la consapevolezza di non poterla trattenere, questa terra, ma anzi di doverla lasciare, prima o poi.

Eppure, restiamo figli di una promessa che viene dall’alto e da lontano: quella di una Terra stabile, duratura, accogliente.

Fra tante scosse, innumerevoli turbamenti, instabilità infinite, Dio non si stanca di dirci: «la tua Terra Promessa sono io!».

Foto: Scorcio di campagna nella pianura padana